Por Flávio Chaves*
Nasceu meu neto. E com ele, algo também nasceu em mim — algo que eu não sabia que ainda podia nascer. Foi como se o tempo, que até então só me levava, tivesse parado um instante para me devolver algo essencial. Um presente embrulhado em silêncio, em choro de recém-nascido, em mãos miúdas que ainda não sabem segurar o mundo — mas já sabem habitá-lo com beleza.
O nome dele é Théo. Tão pequeno no corpo, tão imenso no significado. Ele veio de minha filha, Ada Cecília, e de seu companheiro Daniel Gadêlha — dois nomes que agora se transformaram para mim: não são mais apenas filha e genro, mas também mãe e pai de um milagre. Olho para ela, minha filha, e vejo nela não apenas o ventre que gerou, mas a história que continua. Sinto, nesse instante, que fui pai para que ela pudesse ser mãe. E que tudo valeu.
Théo é um sopro novo que me atravessa o peito. É como se ele tivesse trazido com seus olhos fechados uma nova chance de ver a vida com mais doçura. Ele não fala, mas já me ensina. Não anda, mas já me leva longe. Em seus movimentos delicados, carrego o peso leve de um futuro que agora tem nome.
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